Москва-Проспекты-Кутузовский
Несется мимо эдакая махина, тысячи путей-дорог, тысячи судеб. Сольются в едином потоке на минуты и разлетятся, чтобы никогда не узнать друг друга, если доведётся сойтись снова.
Время, самая необузданная сущность, даже оно не имеет власти над этой мощью, ибо нет в ней времени, но есть каждая его проекция, взятая в любой случайный момент.
Мчишься в аэропорт и тут же на встречной полосе тоже ты, но мчишься обратно, только несколько лет назад. В ту же секунду сестра твоей прабабушки смотрит на тебя-дошколёнка в окно напротив.
Улицы, переулки и дворики совсем другие. Время прилипает к ним, растягивается, заполняя до краев. Зимой ли, летом ли, зайдешь в знакомый двор, а там зимним вечером бабушка качает тебя на качелях. И нет уже ни того ребенка, ни качелей, ни бабушки, да и на дворе пыльное лето, а они стоят там и, кажется, будут качаться до скончания веков.
Нахмуришься, пробормочешь что-то невнятное, вроде «уходили бы уже», а им все равно. Качаются и качаются себе, потому что это их время, заполнило этот двор до краев и не уйдет, и не освободит даже самого малого пятачка в этом дворе.
Принявший поражение, ретируешься, ругаешься в пол голоса на чертей, что занесли тебя в этот двор и широкими шагами устремляешься на проспект. Влиться скорее в эту мощь, оставить своё отражение в витринах и раствориться в потоке путей.
